Когда у меня совсем нет слов, чтобы хоть немножко разлететься. Разбиться об пол, с самыми первыми морозами попробовать на вкус все возможные интерпретации ноября. Я больше не спец по сказкам, не иллюзионист с потенциалом фокусника. Там где-то, где еще сосуществуют вместе  самые честные и не избитые слова- моя нежность живет слогами упираясь мне в лопатки. И где-то есть еще взлетная полоса. И рассветы, что с предыханием. Как так, уже пять утра?
У меня есть вереница разноцветных стикеров и писем, что уставшим почерком уже к концу невнятно истолковывают  мысль, бесследно пропадая где-то в мае. 
Там где-то, где еще есть волны и небо, и сезон дождей. 
Я растерянно собираю остатки, я совсем не в этой ситуации, не здесь. Абстрагированно кутаюсь в какие-то картинки, отдельная планета отдельной реалии.
Там где-то, где привычный туман и по настроению песни по кругу и театр проездом.
Там, где-то.