Прости меня, я совсем не умею просить прощения за мои молчаливые будни и скошенные слова, за две бутылки шампанского и выкуренные пачки сигарет. Без имени отчества, моё одиночество, твоя станция за две до моей. В прокуренном воздухе, я не смогла сказать ни слова, прости меня, моя слабость, моя осень. От костей до внутреннего «здравствуй» я живу душеспасительными разговорами по пятницам. Какими-то эксперсс поездками к месту где так дерьмово, но есть несколько обстоятельств.
Сейчас, в этой осени совсем мало того, что может стать теплом. Таким банальным, больным до изнеможения, острым и приятным. Прости меня, я не обращаюсь к тебе по имени, а в блогах заменяю тебя словом «человек мой любимый», честно ли это по отношению к тебе? Честно ли это?

А иногда мне становится так жаль людей, которые тебя не знают. Совсем не знают. Видят тебя только мельком в попутном транспорте, на улице, в кафе, нечаянно зашедших на твою страничку, в твоих фотографиях, или видят тебя каждый день, но не видят главного.
Прости, я разучилась писать «Твоя К.М.», от боязни окончательно перестать быть твоей. От дефецита притяжетельного местоимения, от этого самого дефецита.

Мне без тебя слишком.

Мне без тебя слишком.