А я могла бы быть писательницей, и творить на берегу моря слезоточивые романы, или детективы, или сокрушительные трагедии. Я могла бы быть хозяйкой своего собственного отеля, с ароматной кофейней на первом этаже, и уютной конюшней на затворках. Я могла бы быть птичкой в небе, и лететь куда угодно, а летом всегда возвращаться домой. Я могла бы быть героиней одного фильма, чтобы так и остаться лишь в этом фильме, лишь этой героиней. Я могла бы писать картины, и быть художником, и все  стены в моем доме покрывать узорами, которые напоминали бы мне мои самые любимые моменты. Я могла бы сочинять стихи, самые точные и тонкие строчки, с вытиеватыми узорами из букв. Я могла бы жить в маленьком городе, и каждый день ходить на службу в церковь. Я могла бы быть режиссером и снимать короткометражки с вывернутыми монологами. Я могла бы быть иллюзионистом и удивлять людей, удивлять себя, переворачивая всемирные законы с ног на голову. Я могла бы быть диктором, произносящем станции метро, так чтобы голос через много-много лет остался у кого-то в ушах утренним бессонным «Осторожно двери закрываются», или вечерним долгожданным «Следующая станция Таганская». Я могла бы быть Дедом Морозом и исполнять детские желания, обязательно исполнять, все-все, разбирать детский почерк и неприменно верить в чудеса, без них-то никак. 
А я могла бы.