нервными окончаниями прощупать чувство холодного ветра. и морозными, оканемелыми пальцами трогать телефон, клавиши, теребить волосы.

я как скважина, длиною в несколько сот километров.

моя пустота постепенно превращается в искусство.

а мне не совсем спокойно.особенно не спокойно, когда ты не рядом.

а я исчезаю из жизни людей.медленно, так чтобы не сразу, ухожу на цыпочках, на носочах.ухожу из их таких притворных, таких пошлых и сумбурных жизней.исчезаю.

что за глаза, а что за спиной эти люди говорят.

мне уже все равно.

я ухожу из их деревянных и бетонных жизней с миллионами розовых бантиков-только чтобы в твоей жизни меня стало немного больше.

да, может, я и не фортовая.

и красивая, только по выходных или после 12 ночи.

когда темно и не видно моих синяков под глазами. 

и мне охото солнце сбросить с тебя, не очень яркое.и вновь не побояться, даже в тысяча двести вват -зажечь тебя.и меня.

и тень, моя тень, отброшенная на кирпичную стену-изгибается под тяжестью моих невесомых мыслей.

и я поставлю, что-то легкое и дибильно-дерьмоватое в совем плей-листе, чтобы не напрягало.

и просыпаясь, снова кому-то правды не сказать.

и ведь никому больше этих слов.

этих слов с открытыми переломами, с изогнутыми кардиограмами, с завышенным уровнем адреналина и простого чувства.

у этого чувства именное название и фирменное определение.

чувство имени тебя.