.

Чем больше лет  мне становится, тем больше воспоминаний — запахов, воспоминаний — будто я «там и сейчас», воспоминаний- паззлов, которые собираются в одну картинку, по всем звукам, по всем напиткам, по всем ощущениям. 

И мне до ломаты в костях, до першения в горле,  до странного нехватания самой составляющей моей части — мне хочется курить сигареты, сидя на плитке того недобалкона, обхватив коленки руками, жаловаться на духоту, и смотреть на редких прохожих. Или пить вино, дешевое вино, в другом городе, так же в темноте,  обнажив свои плечи и все свои внутренности.
Ну какие там глянцевые обложки, продающие  какие-то не мои мечты; какие там люди, которые ничего общего не имеют с темнотой и моими руками. И песнями. И открытыми глазами. 
Холодными пальцами, я будто хваталась за каждую возможность недописать важных букв, будто то, чтобы я сказала, сложилось бы в необратимую историю.
Холодными пальцами я будто пыталась отбить, хотя бы азбукой Морзе то, на что не хватало детской смелости, суббот и плотных штор.
Не хватало градусов в погоде, и мелочи в карманах пальто, и солнца, которое прямо в глаза.
Я неумело прячу свои коленки, а потом до одури, до сожаления, я глотаю только-только подступившие «можно?».
Можно мне не выходить из той комнаты, можно?

Обсудить у себя 5
Комментарии (0)
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться или если вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.

Войти через социальные сети: