У меня есть балкон, есть вино, есть сборник стихов… Но нет… нет… нет...
Бесконечные приливы-отливы не видны с моего окна. Бесконечные порывы ветра и никчемные машины, куда-то спешащие люди, и как по-новой ( старой забытой) пластинке слова тянутся из провода в провод. Я плохая интерпретация чего-то хорошего, отвлеченного, светлого. 
У меня есть «люблю» и это люблю глагол, существительное, прилагательное и междометие. А из моего окна видна малая медведица. У меня есть заждавшиеся листы, они так долго ждали, и сколько им еще ждать, а? У меня есть столбик слов, которые почему-то не могут печататься, которые в голове под каким-то замком, которые спрятаны в огромный сундук. 
У меня есть балкон, есть вино, есть сборник стихов. И столбик тех самых слов.