В детстве я очень любила писать письма. И получать тоже. Каждый месяц, а иногда, если повезет, даже два раза в месяц, я ждала долгожданного конверта, чтобы развернуть, прочитать, сразу же написать ответ, не забыв про все вопросы, и отлоить его в отдельную папку. Я очень помню, как скучала по дому. По своим друзьям, а больше всего по подруге. Лучшей лучшей. Как приезжала, а она встречала меня у подъезда, и мы шли покупали мороженое, прекрасно если с ореховой глазурью. Я привозила ей какие-то браслеты-фенечки, она встречала меня с двумя шариками. Я уезжала и неизменно плакала. Я так хотела обратно. Я так хотела не уезжать. 
Письма, кажется, стали приходить реже к классу восьмому, потом появился интернет и бумажки вообще стерлись из памяти.  Как и само общение. Почему-то. Неужели письма были некоторыми посредниками между человеческими отношениями? Они исчезли- и исчез человек. 
Я боюсь терять людей. Не отныне и навсегда, а просто боюсь. 
И я очень люблю писать письма. Писать и не отправлять. Ни одно.