Я всегда думала, что не умею писать о счастье. О том, что хорошо. Я была уверена, что не способна подчеркнуть что-то такое, что словами и не проговоришь, теряет свое очарование; что-то более драматичное и глубое внутри; что-то с более иными мыслями и цветами. Мне всегда казалось я умею писать лишь о том, что кажется безумно серым,  каким-то уныло-приторно меланхоличным. Всегда казалось, что я никогда не перестану писать с маленькой буквы любые предложения, и не научусь никогда ставить дефисов между «когда» и «нибудь». И вечно двойное «не не»  не обретет положительного значения в моем предложении. А еще я никогда не научусь склонять слова, и с большй проблемой свое имя- отчество. Научилась. Все это оказалось не так сложно, как я думала. Со словами все вышло куда  проблемнее. В те моменты я очень полагалась на умение читать сквозь слова, видеть через строчки, и уметь уловить, пусть и за кажущимися все теми же меланхоличными, грустными текстами- мою улыбку, когда я писала это. Уловить, что там чуть глубже, там чуть драматичнее, там я… Конечно контекст был не для всех. Конечно был персональным этот контекст. 
Я всегда думала, что на песнях Земфиры у меня будет что-то обрываться внутри, но тут  это my life is brilliant, my life is pure  и где бы я ни была, заслышав ее, я внутри, там, где глубоко. Я улыбаюсь. Всегда.