а в тебе литры кофе.кофе пахнет тобой.а ты тем самым кофе.а в столице такое не-лето.и на улице миллионы прохожих.ходят, улыбаются, выкидывают фантики от мороженого.курят, смеются, ждут кого-то в центре зала метро.

и ни в одном прохожем нет намека на тебя.

а я стою и жду.и голос, твой голос, поэтичными нотками, шершавыми нотками-в ухо ко мне врывается.

и лукавит.голос твой лукавит.

а я помню его именно таким.чуть охрипшим, немного севшим.

звук твоего голоса.

и с пятницы до понедельника считать часы.

без твоего голоса.

и просить обезболивающее.честное слово, от него можно перестать по кровате кататься и простынь комкать, и мять, и разрывать. а так, эту желанную таблетку, растолкать в ложечке, запить, и может, станет легче. 

иначе я уже и не понимаю.что у меня внутри там еще может болеть.

и знаешь, быть болезненной, нервной, гундосной, дибильно-инфантильной, откровенно скучной… я могу только когда по тебе тоскую.

навести меня, пожалуйста, холодным антициклоном.