Господи, я прошу не о чудесах и не о миражах, а о силе каждого дня. Научи меня искусству маленьких шагов. (Антуан де Сент-Экзюпери)

В норме будничные пробки у меня под домом. Объездные дороги и самые нелепые тайм-фильмы. Книги, закрытые-открытые. Холодные руки, в закутанные выходные. Моя фантазия работает на опережение, в простых предложениях разъяснительно сложные элементы. Составляющие меня молекулы. Я скучаю. Не метафорично и крайне красиво, а совсем до последней степени скатившись. По тебе скучаю. Грани и слова выразительные, безлично существующие в комнате вырезки из журналов и газет, листовки и прочее. С каждым разом меня все меньше. В этой комнате, где все годы было так спокойно, сейчас меня все меньше. У холодных ветров дурацкие порывы. А мне хочется зачитать все то, что написано почерком. В толстой тетрадке, строчки исписаны буквами корявыми. 
Знаешь. Знаешь. Ведь знаешь.

Научи меня искусству маленьких шагов.