15 вагонов печали. Никто не обнищал, и не стал богаче. Случайные встречи и лица, и маятник, который постоянно возвращал меня обратно. Вино, в бокале на длинной ножке. Мне стало чудовищно стыдно, что я умею обижать людей, и не замечать этого сразу. И нет возможности извиниться, и сказать простому прохожему «Прости, я не специально, я не хотела, прости». А если не прохожему, но так же, невозможно?
 Слышишь  ты меня, слышишь?
Я боюсь однажды проснуться с кошмарной пустотой внутри, незаполнимой ни кофе, ни осенним озером. Ничем ее нельзя будет заполнить эту пустоту. И что-то там из баллады про «время» может быть станет актульным, а в действительности это только  выдуманные фантазии. Какое к черту время, если у тебя есть память? 
Я боюсь однажды, что мое смс не доставится адресату. И что-то непоколебимое и тотальное будет в этом. Или я не смогу позвонить, когда мне вздумается. Мне захочется кричать, или захочется плакать, или захочется молчать? 
Закутаться в улыбку как в шарф с головой, и саму себя убедить, что улыбка твоя не прикрытие.  
Бог видит, я старалась.
 Я боюсь не успеть сказать каких-то важных, основательных вещей. А что, если они ясны только мне? Что если я так умело выворачиваюсь, что и не видно нутра? Что, если то что каэется таким простым и понятным мне в действительности совсем иное. 
По утру я ломаю связки и терпкий кашель по-дружески меня встречает.
Посмотри, все ведь ясно. 
  В местоимениях спрятаны самые настоящие имена, и если бы я умела так старательно, выверенно и красиво рисовать, я бы нарисовала кучу цветов.