Без изнуряющих  слов о том, что какая-то песня и звонче и лучше, все проженные циники давно променяли свои полюса, разменяли года, разминировали берега, и загранпаспорта обернули в смешные обложки, и вместе с ними путешествуют, от юга  к северу, от запада на восток.
Мои пути где-то там в обход. Я сама от себя бегаю километровку, и сдаю нормативы, удачно уложившись, to be in time.
 Мне самой от себя смешно, и грустно, и немного страшно.
Я люблю сухую погоду,  а еще больше люблю скучать. 
 Моя вера странная перелетная птица. 
Буря в стакане воды,  мне нужно море в несезон, когда волны еще задолго до того, как ты их видишь, обдают тебя ветерком.  Мне нужно курить раз в месяц, по воскресеньям или понедельникам. Сбрасывать пепел, облокачиваться на стенку, смотреть на город и не понимать, что с ним не так. Когда все так прекрасно. 
Когда-нибудь  я сделаю себе рисунок на теле, только бы найти самый идеальный, который бы точно выразил то, что внутри. Чтобы совсем не нужно было говорить.
Посмотри, все ведь ясно.

Я ухожу от себя, а потом возвращаюсь.
Зарываюсь в теплый свитер, как в  шалаш,  и один раз в день пью кофе два раза подряд. Подгибаю ноги под себя и заново читаю то, что в пятнадцать мне казалось высшим пилотажем.
У меня больше нет файлов, зато снова есть блокнот.  Мои электронные слова больше не распадутся на тысячу неархивированных записей. 
Я скучаю. 

Я сама от себя ухожу,
а потом возвращаюсь.